24 settembre, 2006
21 settembre, 2006
19 settembre, 2006
14 settembre, 2006
O Nascimento
"“É menina!” Bradou Rosa, num ímpeto de felicidade, para si mesma. Não havia mais ninguém a acompanhando por ali, sempre havia sido sozinha, e agora despejava sua primeira e única filha para fora de si, na mesma condição. Era tão sozinha que seria absolutamente ilógico ponderar sobre a natureza de sua gravidez. Qualquer que fosse o motivo, não convém descrevê-lo, e muito menos julgá-lo, sob pena de dar com os cascos n’água.
Não tinha um nome para a recém-nascida, mas já tinha certeza irrestrita sobre a existência singular que a aguardava, fartamente recheada de fatos operados por forças sobrenaturais e bênçãos de todos os deuses. Rosa não era pagã, mas sabia que uma filha como a sua não deveria confinar-se a um só deus. Decidiu nomeá-la Mimosa, em homenagem a uma planta ornamental que conheceu certa feita. Não era de seu feitio demonstrar apreço aos outros seres do mundo, mas dessa vez estava convicta que deveria fazê-lo, devido à beleza descomunal que havia enxergado no vegetal.
Não iria a cartórios, nem batismos, dada a sua solidão absoluta; simplesmente a chamaria de Mimosa e daria por concluído qualquer obrigação burocrática. Sequer suspeitava da natureza bovina do nome de sua filha, já que era, de fato, muito sozinha.
A mulher conhecia nada sobre sua própria origem, ou bloqueou todo conhecimento sobre isso, já que o autor não consegue entrever sequer um indício sobre tal fato. Porém, é sabido que ela possui uma desenvoltura invulgar para estar consigo mesma. Hábito que adquiriu da macieira que residia em seu quintal, aliás, as duas existências confundiam-se em sua origem. Por vezes, Rosa pensava ser um galho da árvore frutífera, o que tornaria Mimosa uma maçã. Ela não estaria de todo errada, não fosse o choro da recém-nascida.
Mimosa possuía um par de pulmões de se encher os ouvidos. Cada cacarejo do bebê ecoava pela casa toda e chegava até o quintal. Curiosamente, o barulho não ultrapassava o limite do terreno onde elas estavam. Era como se estivessem absolutamente só. E estavam, pois há nenhuma outra personagem humana nessa estória.
A nova mãe levantou-se e manejou o nenê de forma que o cordão umbilical ficasse ao alcance de sua boca. Desferiu uma dentada, libertando Mimosa. Pronto. Estava feito. A mulher sabia, instintivamente, que não se deve prender os filhos em casa; então tratou de ir até o quintal e deixar sua filha no chão. Empurrou-a com o pé, para estimulá-la a sair de casa. O bebê não respondia, apenas continuava ensaiando diferentes tons de berros.
A mulher resolveu ajudá-la a parar de gritar, para que não cansasse a voz, colocando um punhado de terra em sua garganta. Afinal, usaria as palavras abundantemente, dado seu destino extraordinário. E, já que havia começado a ajudar, resolveu auxiliá-la a levantar-se e permanecer ereta. Rasgou um pedaço de pano do seu vestido e foi até a macieira pegar um galho. Amarrou-o nas costas do bebê e encostou-o na árvore. Deu dois passos para trás e contemplou o resultado de seu trabalho por um ou dois segundos. Deu um passo adiante e tocou no ombro de Mimosa como que diz “vai, vai agarrar seu destino”. Indicou o caminho, apontando com o dedo. Mimosa continuava gritando.
Rosa sorriu ternamente com os olhos mareados de orgulho. “Minha filha!”, exclamou para si mesma. Achegou a mão ao rosto da criança, que parecia se acalmar com a proximidade maternal, e fez alguns afagos. Balançou a cabeça negativamente, pré-dizendo a efemeridade dos momentos, e afastou-se novamente. Grunhiu alguma palavra e virou as costas. Suspirou tão profundamente que seus ombros levantaram-se efusivamente. Se houvesse outra personagem, esta poderia interpretar esse fato erroneamente: acharia que a mãe está “dando de ombros” para uma recém-nascida, depois de amarrá-la e deixá-la ao pé de uma árvore. Obviamente, não é o caso. A mãe entrou na casa e bateu a porta, trancando-a com três cadeados, caso a filha tentasse forçar a porta e desistir do destino glorioso que tinha à frente de si. Rosa era, de fato, muito sozinha."
Não tinha um nome para a recém-nascida, mas já tinha certeza irrestrita sobre a existência singular que a aguardava, fartamente recheada de fatos operados por forças sobrenaturais e bênçãos de todos os deuses. Rosa não era pagã, mas sabia que uma filha como a sua não deveria confinar-se a um só deus. Decidiu nomeá-la Mimosa, em homenagem a uma planta ornamental que conheceu certa feita. Não era de seu feitio demonstrar apreço aos outros seres do mundo, mas dessa vez estava convicta que deveria fazê-lo, devido à beleza descomunal que havia enxergado no vegetal.
Não iria a cartórios, nem batismos, dada a sua solidão absoluta; simplesmente a chamaria de Mimosa e daria por concluído qualquer obrigação burocrática. Sequer suspeitava da natureza bovina do nome de sua filha, já que era, de fato, muito sozinha.
A mulher conhecia nada sobre sua própria origem, ou bloqueou todo conhecimento sobre isso, já que o autor não consegue entrever sequer um indício sobre tal fato. Porém, é sabido que ela possui uma desenvoltura invulgar para estar consigo mesma. Hábito que adquiriu da macieira que residia em seu quintal, aliás, as duas existências confundiam-se em sua origem. Por vezes, Rosa pensava ser um galho da árvore frutífera, o que tornaria Mimosa uma maçã. Ela não estaria de todo errada, não fosse o choro da recém-nascida.
Mimosa possuía um par de pulmões de se encher os ouvidos. Cada cacarejo do bebê ecoava pela casa toda e chegava até o quintal. Curiosamente, o barulho não ultrapassava o limite do terreno onde elas estavam. Era como se estivessem absolutamente só. E estavam, pois há nenhuma outra personagem humana nessa estória.
A nova mãe levantou-se e manejou o nenê de forma que o cordão umbilical ficasse ao alcance de sua boca. Desferiu uma dentada, libertando Mimosa. Pronto. Estava feito. A mulher sabia, instintivamente, que não se deve prender os filhos em casa; então tratou de ir até o quintal e deixar sua filha no chão. Empurrou-a com o pé, para estimulá-la a sair de casa. O bebê não respondia, apenas continuava ensaiando diferentes tons de berros.
A mulher resolveu ajudá-la a parar de gritar, para que não cansasse a voz, colocando um punhado de terra em sua garganta. Afinal, usaria as palavras abundantemente, dado seu destino extraordinário. E, já que havia começado a ajudar, resolveu auxiliá-la a levantar-se e permanecer ereta. Rasgou um pedaço de pano do seu vestido e foi até a macieira pegar um galho. Amarrou-o nas costas do bebê e encostou-o na árvore. Deu dois passos para trás e contemplou o resultado de seu trabalho por um ou dois segundos. Deu um passo adiante e tocou no ombro de Mimosa como que diz “vai, vai agarrar seu destino”. Indicou o caminho, apontando com o dedo. Mimosa continuava gritando.
Rosa sorriu ternamente com os olhos mareados de orgulho. “Minha filha!”, exclamou para si mesma. Achegou a mão ao rosto da criança, que parecia se acalmar com a proximidade maternal, e fez alguns afagos. Balançou a cabeça negativamente, pré-dizendo a efemeridade dos momentos, e afastou-se novamente. Grunhiu alguma palavra e virou as costas. Suspirou tão profundamente que seus ombros levantaram-se efusivamente. Se houvesse outra personagem, esta poderia interpretar esse fato erroneamente: acharia que a mãe está “dando de ombros” para uma recém-nascida, depois de amarrá-la e deixá-la ao pé de uma árvore. Obviamente, não é o caso. A mãe entrou na casa e bateu a porta, trancando-a com três cadeados, caso a filha tentasse forçar a porta e desistir do destino glorioso que tinha à frente de si. Rosa era, de fato, muito sozinha."
Meu conto favorito!
13 settembre, 2006
Thiago Thomé
"Sem Título 9 " - 2005 óleo s/ tela29,8 X 18,4 cm
"Sem Título 3" - 2005 óleo s/ tela80X60 cm
“Thiago Thomé nasceu em 1979 na cidade de Marília, São Paulo. Entre 2000 e 2002, estudou pintura no Califórnia College of the Arts. Formou-se em Artes Visuais pelo Centro Universitário Belas Artes, em 2004.
Os anos de 2000 e 2001 marcam suas primeiras exposições individuais em Marília e São Paulo, seguidas por coletivas em São Francisco, Estados Unidos, e, nos anos seguintes, novamente na cidade de São Paulo.
Um primeiro olhar nos revela o desenho subjacente à pintura. Fato raro na arte contemporânea em que as formas prontas são apropriadas sem que haja interrogação alguma quanto ao procedimento. Entretanto, não há surpresa nessa descoberta, uma vez que o artista estudou densamente a anatomia da figura humana e realizou pesquisas sobre as tensões lineares vistas nas obras de Edgar Degas, sobre as massas aquareladas dos trabalhos de Egon Schiele e sobre os desenhos de Auguste Rodin que permitiram uma formação sólida, hoje presente em suas pinturas.
As pesquisas entrelaçaram-se com as dimensões temáticas do trabalho. Diz o artista: “Interesso-me pelos intervalos, pelo momento impreciso entre o sonho e a vigília, lugar esse onde não se sabe o que é real e o que se imagina”.
É no intervalo das impermanências que Thiago vai buscar sua ordem criadora – as torções de corpos, os braços alongados, as faces veladas, algumas olhando para além dos limites da tela, os contornos imprecisos e os tons dos beges, rosas e negros constroem uma unidade estética situada entre o desenho e a massa pictórica, unidade que também incorpora materialidades precisas. Esses aspectos não construiriam uma linguagem artística significativa se um vigor imagético não pairasse nas obras. Entretanto, é esse panorama vigoroso que irrompe num sistema de correlações e nos oferece uma nova cena nos horizontes das artes plásticas da atualidade. “ (Carmen S. G. Aranha)
10 settembre, 2006
07 settembre, 2006
03 settembre, 2006
01 settembre, 2006
La Nuvola in Pantaloni (prima parte)
"Con la pezza
piena di sangue
del mio cuore,
combattente e fiero,
provocherò i pensieri
che vi rimbalzano
nei cervelli rammolliti,
come grassi galoppini
sopra divani puzzolenti.
Siatene certi:
vi disprezzerò in abbondanza.
Non un capello bianco
nè una gentilezza di vecchio
mi fiorisce nell'anima!
Rimbambendo il mondo
con la prepotenza della mia voce
vengo avanti: bello,
ventiduenne.
Gentili!
Voi l'amore spalmate sui violini.
Il balordo lo alliscia sui tamburi.
Mai potreste fratturavi come me,
e essere soltanto labbra infinite!"
(La Nuvola in Pantaloni --- Vladimir Majakovskij)
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